Era uma vez uma princesa feia. Mas feia de doer. Porém, era uma princesa, mesmo que não tivesse esse título pelas vias protocolares da linhagem familiar ou das benesses matrimoniais. O que provava que ela era uma princesa na alma era o fato de ter se apaixonado por ela um príncipe. E não um príncipe qualquer, mas o Príncipe da Inglaterra.

Mas ela era feia. E, em tempos onde o culto à beleza já superava em muito a valorização das virtudes (inclusive as principescas), a Princesa Feia foi trocada por outra que, apesar da mediocridade e da falta de graça, era linda. Muito linda. E, óbvio, pela Princesa Linda se apaixonou o populacho, enaltecendo-a como um anjo redentor, uma divindade criada pela vontade do povo que projetava-se nela, medíocre e sem graça, mas que podia alcançar a realeza.

Havia, contudo, um detalhe insignificante para o povo mas importante no mundo real, frio e insensível em suas formalidades institucionais. O Príncipe não se apaixonara pela Princesa Linda. Ou, se paixão houvera, ela se esvaira nos desvãos fatalistas da volubilidade humana. E como numa redenção purgativa, o Príncipe assumiu que amava mesmo era a Princesa Feia.

Inescrutáveis são os desígnios do destino (ou as ações humanas bem camufladas), mas o final da história é trágico e, ao mesmo tempo, redentor. A Princesa Linda morreu, a Princesa Feia viu-se enfim aceita na corte e o Príncipe provou que o amor, sim, é cego. Cego de doer.

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